Y algún en mi autobiografía parecerá algo como
“ después de la vorágine vinieron los libros, esa mania por conocer, explorar más mentes enfermas, beber cada libro ke tuviera a mi alcance, ayudaron a amenizar mi tiempo…”
Leyendo a bukowski el maldito, es muy raro, ese hombre que cada vez me convenzo mas de ke es un genio, llegó a mi gracias a Saul, por ahí de octubre de hace 2 años, y me llenó de curiosidad cuando mencionó la historia del hombre que violaba a una niña dentro de un garaje… por supuesto… demasiado morbo ke clamaba por ser leído.. me imaginaba una versión diferente del marqués de sade… Tal vez uno de esos textos impactantes pero sin mucha trascendencia dentro de tu vida, esas cosas ke te mueven un poco y después son olvidadas sin pena ni gloria...
Pero en cuanto comencé me enamoré con todas esas frases ácidas, me encamoré con "La chica más guapa de la ciudad" con el “te amo puta, vive conmigo”, la primer historia ke leía de él y me hacía llorar, me arrancó las lágrimas y me sacudió por ke bueno es triste, claro ke debía leer "La máquina de follar"…
La máquina de follar fue lo que me convenció de ke Bukowski tenía una facultad rara para transportarte a lo más alto, a esas sensaciones elevadísimas ke no te explicas, te sacaba llanto y escalofríos y sonrisas y te hacía sentir enervado, en un mundo de belleza i magia… Pero eso solo lo lograba haciéndote sentir muy mal, pésimo, te deprimía, te mostraba el horror de la vida, te mostraba la miseria y encontrabas complejidad en esas situaciones de bajeza total. Bukowski es un genio.
“ después de la vorágine vinieron los libros, esa mania por conocer, explorar más mentes enfermas, beber cada libro ke tuviera a mi alcance, ayudaron a amenizar mi tiempo…”
Leyendo a bukowski el maldito, es muy raro, ese hombre que cada vez me convenzo mas de ke es un genio, llegó a mi gracias a Saul, por ahí de octubre de hace 2 años, y me llenó de curiosidad cuando mencionó la historia del hombre que violaba a una niña dentro de un garaje… por supuesto… demasiado morbo ke clamaba por ser leído.. me imaginaba una versión diferente del marqués de sade… Tal vez uno de esos textos impactantes pero sin mucha trascendencia dentro de tu vida, esas cosas ke te mueven un poco y después son olvidadas sin pena ni gloria...
Pero en cuanto comencé me enamoré con todas esas frases ácidas, me encamoré con "La chica más guapa de la ciudad" con el “te amo puta, vive conmigo”, la primer historia ke leía de él y me hacía llorar, me arrancó las lágrimas y me sacudió por ke bueno es triste, claro ke debía leer "La máquina de follar"…
La máquina de follar fue lo que me convenció de ke Bukowski tenía una facultad rara para transportarte a lo más alto, a esas sensaciones elevadísimas ke no te explicas, te sacaba llanto y escalofríos y sonrisas y te hacía sentir enervado, en un mundo de belleza i magia… Pero eso solo lo lograba haciéndote sentir muy mal, pésimo, te deprimía, te mostraba el horror de la vida, te mostraba la miseria y encontrabas complejidad en esas situaciones de bajeza total. Bukowski es un genio.
Terminé de leer “La maquina de follar” hablando sobre la mujer robot que se enamoraba del ebrio, pero la historia que más me había llejado era “animales hasta en la sopa” terminé el libro con sed de leer más, habmre de conocer a Bukowski…
Y llegó gracias a mi ocio –probablemente lo que me está convenciendo de estudiar letras inglesas- “La senda del perdedor” la autobiografía de bukowski ke puta!!.. me está encantando, su manera sarcástica de ver la vida, esa frialdad para contar la fealdad. Descubrimos aquí además ke Bukowski tiene sentimientos, no es el cronista en 1ra persona ke te dice únicamente lo ke piensa si no, concoce el horror, se traga sus sentimientos, su padre es un neurótico que no es malo, solo pretende ser malo y en general a Bukowski el mundo no le agrada.
SE refiere a que en realidad tiene motivos para ser la persona que vino a convertirse, que como he dicho muchas veces, los sucesos de su vida forjaron al hombre ke escribía locuras, al ebrio, al enfermo…
Es como si por momentos entendiera a la perfeccion a lo que se refiere, como si hablara el mismo lenguaje que intenta escribir [cosa ke de hecho logra a la perfección]… el lenguaje del dolor…
Habla de mucha incredulidad frente a ciertas situaciones que están lejos de su alcance, bueno, esos detalles vienen a menudo
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